Кейв он всё-таки в каких-то уже совсем далеких метафизических краях пребывает. Вот, казалось бы, его музыка в нулевые годы в лучшем случае только приближалась к старым шедеврам. Да были неплохие альбомы, но у тех, кто его помнит с середины 80-х, они совсем вселенскую тоску может и не вызывали, но и несусветной радости от того, что "вышел новый Кейв" тоже не было. Вот и, когда появилась его вторая книжка, я тоже в книжный сломя голову за ней не побежал. Прочитал вот только вчера.

Засурский любил говорить, что в хорошей журналистской статье должна излагаться только одна мысль. Больше - перегруз. Вот и Кейв практически до конца текста ничем читателя не грузит. По форме книга - заурядное повествование о жизни британского лузера. Что-то среднее между Уэлшем и Сэлфом. Много секса, алкоголя, грязи и раздолбайства. Но в концовке происходит совершенно фантастическая вещь. Когда уже начинает казаться, что роман так и останется в жанре очередного мизантропического нуара, Кейву удается практически одним абзацем (там где Банни-младший размышляет о своей детской жизни после встречи с призраком своей мамы) запустить в этот мрак такой солнечный луч счастья и надежды, что закрыв книгу долго приходишь в себя с идиотской улыбкой на лице.

Давно ничего настолько пробирающего не читал.